У меня есть знакомый по имени Боб. Я не знаю, почему он так себя называет. Малость американизированный. Мне кажется, у него паралич мозга. Или мне хочется так думать. На самом деле я его люблю. По-дружески, конечно. Он не читает книги, не увлекается поэзией, в сети серфит главные новости Яндекса, по вечерам пьет кофе, ночью страдает бессонницей. Беспутный мотылёк…

***

– Представляешь, Боб сегодня измерил свой живот.
– Боже, и как, он сильно страдает?

***

– Ночью Боб смотрел ютуб.
– А мне говорил, что заново открыл Байрона и выучил наизусть весь “Маскарад”. Ужасный врунишка.

***

– Завтра Боб отважится съесть борщ. Он волнуется.
– Почему ты раньше не сказала? Ему обязательно нужно просмотреть реакцию американцев на борщ! Иначе у него ничего не получится!

***

– Подвыпивший Боб превращается в философа! “Лучше умереть человеком, чем жить монстром”, – еле шевеля языком от выпитого, промычал Боб вечером в пятницу.

***

– Боб сказал, что в Америке круто. А здесь жизнь – говно.

– О, Боб…

***

Боб: “Улыбка – это независимое существо на моих губах. Я на него не влияю”.